III. El piano que suena desde las 12   

                                                                                                                                                              Fotografía de Anka Zhuravleva                                                                                                                                                                                                                                                             

Este capítulo se desvanece en la misma música que le da lugar. Es una música de madrugada. Mejor dicho, un piano de madrugada. Música centelleante de fachada a fachada que contractura el silencio y abre una brecha profunda en la Schwanenstrasse (o calle de los cisnes) justamente por la mitad, con precisión quirúrgica.

Música descarnada que explosiona desde la azotea del número 13 y hace que la noche se detenga y tiemble por encima de las piedras como una criatura clandestina y primigenia, desprovista de toda esa parafernalia que permite a la mayoría encajar, sin estridencias, entre todos los demás.  

"Alexander Scriabin. San Petersburgo 1910" -dijo uno de los policías mientras introducía el vinilo en una bolsa de plástico transparente-. Una música recurrente aún para la mujer de los labios "Atomic Pink", quien -todavía con figura humana- se sentaba justo entonces sobre la cama del cuarto. Respiraba profundo -igual que ahora- sin reparar ni un instante en la silueta de su cuerpo dibujada sobre el suelo y, peinaba su pelo, casi blanco, con las manos llenas de raíces. Justo así. Levemente. Dejándolo deslizarse en pequeños trazos.